As pessoas são esquisitas e carentes

Ontem, por força das circunstâncias tive de voltar para casa à la Angélica, de táxi. Pedi ao "porteiro" que chamasse um para mim, e ele prontamente fez isso.

Entro, sento, digo aonde quero ir e o taxista dá a partida. Em seguida começa a falar sobre sua vida, assim mesmo e do nada, minha gente. As pessoas têm tido muita necessidade em falar sobre suas vidas, independente de quem seja o ouvinte, parece mesmo algo incontrolável. Eu não gosto de andar de táxi porque não gosto de ensinar o caminho a ninguém. Mas gosto menos ainda de ser obrigada a ouvir uma conversa de um desconhecido, especialmente quando estou com sérias intenções em pensar sobre a MINHA vida.

Bem, a história começou quando ele, convenientemente, pegou o gancho quando  viu passar um menino carregando compras de duas senhoras. E aí já foi disparando que é a favor do trabalho infantil, que é "melhor que roubar", que ele aos cinco anos trabalhava numa sucata, que aos 13 trabalhou numa barraquinha de cachorro quente que sua tia deu a sua mãe, que ela criou ele sozinha, que progrediu com trabalho e blá blá blá. Nisso o meu telefone toca (salva pelo gongo), era Sr. E dizendo que já havia chegado em casa e que estava tudo bem. Foi breve e rápido ao telefone. Pensei em fingir continuar conversando ao telefone para não dar chances de ouvir o desfecho daquela história, que não estava me interessando nem um pouquinho. Entretanto, não estava com saco de fingir, desliguei e fiquei no apelo dele entender que a pessoa sentada no banco detrás não queria saber de conversas. Ah, ledo engano, o energúmeno não pararia por nada deste mundo. Fidamãe! Ele conheceu a mulher atual em 'num sei onde' e está casado até hoje. Ah, é motorista de táxi desde muito tempo. Pronto. Fim da corrida, fim de história.

O trajeto não era longo, mas o danado do tempo se prolonga quando você está querendo que ele se abrevie. É de lascar!

Entrei e fiquei pensando em quem consegue contar sua vida em uma 'corrida' do centro da cidade até um bairro próximo (que não posso dizer o nome). Vida simples e fácil de ser contada, sem complicações, sem depressões, sem aparente traumas... e pruma desconhecida, EU. 

Passado uns milésimos de segundos, caiu a ficha e o censor falou bem ao meu ouvido... isso serve, my dear, para quem tem blogs também, viu? Afinal, o que faz é a mesmíssima coisa, fala com estranhos (em sua maioria), conta sobre acontecimentos de sua vida. A única diferença é que ninguém é obrigado a ler. Mas isso não importa, está dito e escrito do mesmo jeito.

As pessoas são esquisitas e carentes, assim como EU.